早上的地震已过去几个小时了，心中小小的震荡却仍有余波。喝了杯咖啡，吃了两个小小的朗姆酒蛋糕，在群里和朋友圈开了开玩笑，人啊，胆小怕事又好了伤疤忘了疼。
坐阳台上开始看剩下的《1973年的弹子球》，怎么说呢，写得太散了，没有马尔克斯那种一直抓住你的东西。昨天和cp聊到两种人，一种是天生小说家，比如马尔克斯，另一种则不是。
前几天看《十三邀》采访唐诺——专职的读书人，他说自己一直找不到真正想写一以贯之的主题，于是成了一个解释者，就像他小时候看写《人类的故事》的房龙，也可能是因为想写的太复杂了，难以表达清楚。表达真是一件极难的事。印象中三十几四十几五十几才开始写小说的不乏其人，再往下就不知道了。
E.B怀特散文写得真是好，淡淡的又极有趣味，他的生活态度也像散文，散漫的、日常的，擅于把生活中那些小小的戏剧化时刻付诸幽默的笔调，同时显得娴雅，和他喜欢的梭罗一样，他们都是生活的践行者。
卡佛因为生活原因只能写诗歌和短篇小说，令人惋惜。木心说自己写得最得心应手的还是诗，偏偏诗又是最难翻译的，晚年构想的长篇小说也没能写出来……才华是一回事，命运又是另一回事。
小说是最难的，特别是长篇，它是一个容器，可以包罗万象，智力体操带来最大的心灵愉悦。
最常见的是表达欲足够，才华有限，是最痛苦的。
这会儿想起会不会还有地震，据说那样不能呆在阳台上。
评论